Ser, humano

I

Venho confessar, não sei a quem nem em que tempo e nem porque, a veneração que sinto pelos tais seres, os humanos. Sinto por este bicho uma espécie de grande bem querer, arrisco-me até a escrever que sinto por ele aquilo que se diz ser o amor. Não que eu, simples mortal que presenciou por aqui apenas dezoito agradáveis outonos, tenha tido muitas experiências com este sentimento. Mas sim, arrisco-me a escrever que amo o ser humano; expressão singular, unitária e feita em todo, quando socialmente organizada.
O meu amor pela referida espécie não é de um gostar apaixonado e fulminante, como o amor de um primo por uma prima. É de um gostar seguro, deveras matutado e amadurecido, como o amor de uma avó por um avô.
Causam-me ânsias, insônias e reboliços intestinais o mau comportamento de tão adorável bichinho em certas ocasiões, mas responda-me tu, que eu nem sei quem és, raro e caro leitor, qual amor não possui lá seus percalços?
Amo-o por tanto e tão pouco compreendê-lo. Toca-me no fundo do estômago ver-lhe sofrer e o mesmo acontece quando o vejo causar dores e sofrimentos.
Amo o ser humano pela fascinante engenharia de sua mente e coração, pela arquitetura de suas ações, pela simplicidade de suas complicações, pelas complicações da sua simplicidade, pela profunda capacidade de sisternizar sofrimentos e resistência, seja calando ou gritando.

II

Sim, sim, agora chego ao ponto em que descubro que, sim, realmente amo-o. Amo como todo amor o é, egoísta. Porque assim é que é o real amor, busca de igualdade e complementos e aceitações.
Busca de um buscar que foi buscar um lugar que não se sabe onde Busca por si mesmo, dentro de si, que não se sabe o quê nem dentro donde.
Busca de você que eu afirmo: sei lá quem seja. Busca de mim dentro de ti que ali está e me fascina e me embriaga e me tormenta e, isso! Amo-te porque sois eu.
E cá me achei no labirinto, dentro de ti ser, humano.