Parece que a minha vida quer se tornar um poema. Juro que não faço força para isso, mas as evidências saltam aos meus olhos de manhã à noite. Começando pela nova amiga, a insônia e, depois, passando pela velha pasta preta onde guardo tudo sobre O livro. Hoje de manhã fui procurá-la na estante, afastei a grossa camada de pó e larguei-a em cima da cama. Agora ela está ali, olhando para mim com aquela cara, esperando que eu a abra e comece a trabalhar.